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Aí, gambé!
Saca logo esse oitão e me mata
O demônio é meu guia, a Glock é minha arma
O sangue do playboy é meu veneno que escorre
Seu filho é o refém que eu mato pelo cofre
Eu sou o pulso algemado, o homem na cela do X
Que reivindica, que mata o carcereiro com uma faca
Que te faz feliz
Que engatilha um oitão na cara da piranha no sinal
Que no estalo de dedos - pá! - tá no Instituto Médico Legal
Servindo corpo pro cuzão da faculdade de medicina
Olha o corpo de ladrão, é promoção no cartão
Ou no cheque pra 30 dias
Dá risada empresário executivo do caralho!
Tira a blindagem da Mercedes e é amém e
É caixão lacrado, hé!
Tira a bunda da cadeira do escritório
E o favelado que não é problema seu
Estupra tua mulher, antecipa o teu velório
É isso aí, bate palma pro meu prato vazio
Cospe na mão que te pede esmola
E é corpo boiando na beira do rio...
Pode atirar - e atira pra matar!
O santo foi com a oração que Deus não quis escutar
Cansei de ser um pobre inútil, homem favelado
Agora eu sou o ladrão que com o revólver na mão
Deixa sua cabeça em pedaços
Queria leite pro neném, comida na panela, um caderno pra escola
Me deram uma semi-automática,13 tiros no pente
Então que Deus ilumine a minha nova trajetória...
Não sonho mais com seu emprego, não quero a sua merda de esmola
Vou atirar no seu peito, playboy, pra roubar sua jóia
Vou enquadrar sua Mercedes, te amarrar e jogar fogo, morou?
Te apresentar o santo que a sua sociedade enterrou:
Pode atirar - e atira pra matar!
O santo foi com a oração que Deus não quis escutar
Pode atirar - e atira pra matar!
O santo foi com a oração que Deus não quis escutar
"Aí, gambé. O ladrão aqui é só outro humilde brasileiro transformado em monstro, morou?"
Amanhã ou depois o corpo embaixo do jornal vai ser o meu
Na vela acesa o fogo do inferno que o sistema acendeu
No chão o sangue que não emociona, que não dá Ibope
Na dá tevê, não dá jornal, não vem revista
Que se foda o meu peito aberto com 5 de 9, hé!
Não tem repórter...
Só uma mulher chorando com uma pá de filho
Que no futuro estarão no mesmo lugar
Se transformando em carniça, com vários tiros
Porra, mano, é foda, dói na alma...
Não dá pra ser santo vivendo como lixo
A fome mata a calma...
O que o olho vê, o coração sente
É natal, aniversário: "Pai, cadê meu presente?"
Outro dia o moleque deu risada
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Só uma mulher chorando com uma pá de filho
Que no futuro estarão no mesmo lugar
Se transformando em carniça, com vários tiros
Porra, mano, é foda, dói na alma...
Não dá pra ser santo vivendo como lixo
A fome mata a calma...
O que o olho vê, o coração sente
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Outro dia o moleque deu risada
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