Elle a subi trois fois le pire de la part d’hommes. Trois fois trop. Trois fois l’horreur, l’injustice, la douleur. Trois fois à en perdre le souffle, à en douter du monde, à en oublier qui elle était avant.
Et pourtant, elle est toujours là. Debout, vacillante parfois, mais debout. Les cicatrices ne se voient pas toujours, mais elles sont là, gravées dans sa chair, inscrites dans son regard. On lui a arraché des morceaux d’elle-même, mais elle refuse d’être seulement une victime.
Elle avance, malgré tout. Avec la rage au ventre, la force du désespoir et l’envie farouche de se reconstruire. Chaque pas est une victoire, chaque jour une preuve qu’elle ne leur appartient pas, qu’ils n’ont pas gagné.
Et pourtant, elle est toujours là. Debout, vacillante parfois, mais debout. Les cicatrices ne se voient pas toujours, mais elles sont là, gravées dans sa chair, inscrites dans son regard. On lui a arraché des morceaux d’elle-même, mais elle refuse d’être seulement une victime.
Elle avance, malgré tout. Avec la rage au ventre, la force du désespoir et l’envie farouche de se reconstruire. Chaque pas est une victoire, chaque jour une preuve qu’elle ne leur appartient pas, qu’ils n’ont pas gagné.
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